И хруст французской булки

Однажды в Париже я попала на день рождения в дом у левой ноги Эйфелевой башни.

Дело было накануне Рождества, дом был прекрасен, левая нога - упоительна, гости - крем а-ля крем парижского общества, хозяева милы, еда восхитительна, воду поставить на стол забыли, но за два часа никто и не вспомнил, кому нужна вода во Франции, когда есть вино.

Крем выходил покурить к открытому окну на кухню, дым обратной тягой задувало внутрь, вместе с отоплением это было удушающе. В тот день я прошла пешком не менее 20 км и дико устала. В моем часовом поясе было два часа ночи.

И с тоской глядя на бодреньких гостей (средний возраст - 50-60+) я с грустью осознала, что я чужая на этом празднике французской жизни, мне совсем невесело, я старенький, я хочу душ, пижаму, крем на лапки, очки на нос и залечь в постель с книжкой.

И даже волнующая левая нога не смогла поколебать мои приоритеты.

И сели мы с моим импозантным спутником на мотоцикл, и помчались по парижским улицам мимо обеих ног Эйфелевой башни в квартиру с пижамкой и очками.

P.S. Надо сказать, что на этом упоительном soirée не было ни одной Гертруды Штайн, ни осколка Фитцджеральда и ни тени Хемингуэя. Даже Сартра с Симоной де Бовуар не было и никого, даже отдаленно их напоминающего, иначе я бы ушла последней.

Под хруст последнего безглютенового багета.

Заглавное фото –  VikaGlitter

___

Больше историй обо всем на свете – в моем тг-канале