Вена.

Лет десять назад.

Концерт.

За пультом стоял покойный уже Б. Дирижировал скупо, движением глаз, кончиками пальцев.

Оркестр смотрел на него, как кролик на удава.

Играли что-то атональное, я в этом плохо разбираюсь.

В гардеробе, в очереди, встретили Г.

Г - композитор и дирижер, полный антипод Б.

Антагонист.

Принимая от фрау пальто, спросил нас сухо:

- Теперь-то вы понимаете, какой он подонок?