Мой город. Удержать в себе его цвет, запах, не забыть, какой он на ощупь, когда пяточками по тротуарам, мостовым, газонам много-много километров. Когда не спим в нем только мы и несколько фриков, на самом деле много фриков и мы одни из них. Я никогда никуда не могу найти дорогу, ты по нелепому совпадению тоже. Поэтому проходим по очереди по каждой, у нас нет адреса, только желание идти. Посмотри, как меняется небо. Такие нежные цвета, а сейчас... Уже совсем другие, кусочек солнца... Май. - Какая глупость, - говоришь ты и смеешься. Ты не смотришь на небо. Только на меня. А я вижу все вокруг, каждую деталь и всех редких людей впитываю в себя, пропускаю молекулами. Девушка на Чистых прудах выкидывает цветы, в урну чайные свежие розы. Я хочу подбежать, но останавливаюсь во многих метрах. Кажется, так надо. Обида? Желание утаить чей-то подарок? Ненависть? Это ее выбор. Она закуривает. Ветка сирени. Так хочется отдать ее девушке, которая курит. Но ты берешь меня за руку и мы идем дальше, мы бежим и сталкиваемся лоб в лоб с плотными ароматами травы, акаций, яблонь и, конечно, сирени. Это город только наш, 6 утра. Мы не хотим останавливаться ни на секунду иначе мысли, ненужные никому мысли нас догонят. А это значит в совсем разные стороны. - О чем думаешь? - спрашиваешь ты, задыхаясь. Я морщу лоб. А ты испуганно просишь: Нет, не надо. Мы прекрасно знаем, что скоро метро и там наши разные ветки. Москва. Мы прощаемся, ты все понимаешь. Но теперь я точно вернусь. Моя-твоя свобода: мы все поделили, упаковали одиночество каждого и бережно убрали.