Митины грёзы.
фото просто так, для привлечения внимания
В центральном доме литератора каждый четверг собирались лучшие люди страны. Всего человек 5. Писатели, блогеры, мыслители, в общем, безработные люди. Женщин сюда не брали. У них, куда не посмотри - всё неприлично. Вверху грудь, внизу коленки. Интеллектуалы, глядя на такое, не знают, о чем спорить. Начинают спотыкаться и мять слова.
И потом ни одна женщина, каким бы масоном она не была, не стала бы с такой расточительностью напиваться назло кровавому режиму. Считаю, лучше пойти погрустить на такую же сумму в торговый центр.
Мне некуда было деваться. Я украшала жизнь бывшего потенциального гения. Однажды говорю ему:
- Митя! Надоело мне бегать голой крестьянкой по дому. В люди хочу.
Бывший потенциальный гений Митя подумал, подумал и решил совместить. Нет ничего лучше, чем одновременно выпивать о свободе и насиловать коленку рабыни. Потом мы приедем домой, Митя обслюнявит плечо и заснёт. А я позвоню маме и похвастаюсь, какая увлекательная у меня личная жизнь.
- Мне как всегда, винегретъ изъ разностей съ балтийскими кильками. Настойку давайте апельсиновую, и клюквенный морс,- приказал молодой писатель официантке в белом кокошнике.
- А что там с финансированием нашего сайта? Митя и я - мы лично - не получали никаких денег. Митя, ты получал?
И хотя этот вопрос журналист- блогер задал Мите, смотрел он конечно на писателя. Без вызова, но с угрозой.
- Нет, пока ничего, - неловко откликнулся Митя.
- Вот и я ничего. Статьи есть, а денег нет, - произнес журналист как бы шуткой, но все равно испортив всем настроение. - Тут вот создается новый журнал. Буду просить тысяч 70 за статью, - Журналист посмотрел на писателя, как обиженная женщина. Если тот не одумается и не подарит ему в этом месяце хотя бы кольцо с бриллиантом, он уйдёт к другому.
Журналист долго изучал меню, и глядя в глаза писателю, может быть даже, сглотнув слюну сообщил, что будет только водку. На большее денег у него нет. Не заработал, хотя всё это время отважно писал. В двух строчках даже рисковал жизнью.
- Люди, ну что вы, ну не голодаем ведь, - примиряюще сообщил писатель, принимая из рук официанта винегретъ изъ разностей съ балтийскими кильками, настойку апельсиновую и клюквенный морс. - Я сам пока ничего не получил, - мямлил он, положив на колени салфетку, - но сайт мой. Всё устроится.
Писатель, несмотря на романтический возраст и возвышенный ум, в отличие от остальных не стыдился богатства и наличности. Они у него были. И потом, как человек душевный он не терпел мелочных людей. Востребованный писатель не опустится до экономии и воздержания, считал он. В свои 30 этот литератор знал о России куда больше, чем она о себе. Все события 20 века он пережил лично. В душЕ. И сожалел, что родился так поздно. Появись он на свет в начале прошлого века, многое можно было бы изменить. В конце концов, Россия не переживала бы сейчас генетической катастрофы. Литератору ничего не стоило дать пинка Ленину и прикрыть собою царя.
- Господа, а что вы думаете по поводу Украины?
- Я думаю то же, что Лимонов.
- А Лимонов еще существует?- писатель сделал специальное лицо, приглашая улыбнуться этой кощунственной шутке. – Помню, как сурковские обстреливали его из водяных пистолетиков. Он еще жив? - писатель упрямо шел на второй круг юмора, но его опять не поддержали.
- Вот бы они и на Майдане так попробовали, обстрелять оппозицию водяными пистолетиками. Это вам не Лимонов с Омоном, - так писатель рискнул рассмешить всех с третьего раза. Но никто не улыбнулся - за этим столом не принято было осквернять святое имя революций.
- Лимонов всегда прав. И если весь мир против, а Лимонов за, значит, весь мир неправ. Даже когда прав. Я так считаю, - отрезал Митя с интонацией товарища Сталина. Это подействовало. На генетическом уровне у всех что- то щелкнуло. Компания замолчала и с умилением и страхом начала всматриваться в Митю.
- Всё наше забрать. Украина - не государство и никогда им не была. Януковича только жаль. Бедный советский чиновник. Что с ним будет, что с ним будет.. - Митя пророчески вгляделся в бордовые занавески. - Но с ним или без него Крым должен быть наш, нам это как чижика съесть. Тьфу и всё! - Митя прошамкал губами, наглядно показав, как легко проглотить Крым. Не желая ничего слушать более, Митя стал жадно поедать своё оливье под соусом провансаль. В меню оно « особенно рекомендуется гастрономам съ художественною натурою».
- Но как же, любимый мой, как же люди, кровь? – начала я на правах Родины - матери. Перед тем, как выпивать, я тоже прочла две статьи и посмотрела познавательное видео с отрезанными головами.
- Ты опять? Не здесь.
Наша дочка Сонечка со скрипкой, играющая в саду менуэт разом испарилась, как и шумная свадьба с цветами и аргентинским танго. Все мечты пошли прахом. Вместо этого – изба в заливе, икона совковой троицы «Маркс- Энгельс- Ленин», фото Мити в обнимку с Лимоновым на полочке с лампадкой, и конечно выживший из ума домашний тиран, посылающий сам себе телеграммы в фейсбуке. Вот и всё будущее.
- А кто интересно пойдёт воевать? Вот, если бы твои дети…
- У меня их нет! - признался Митя. Вопрос был исчерпан.
По пути домой мы уже не спорили. Каждый понимал, что вдоль дороги с бешеным движением - это глупо и возможно опасно.
Митя сделал вид, что споткнулся. Чем отвлёк внимание пьяной женщины. Обезвредив мой плечевой сустав и шею, сладко вздохнул, как бы напомнив, что « У нас любовь. А Украина и чужая кровь по сравнению с ней ничто. Декорации».
Уже в постели, тихо посапывая и что- то нащупывая под одеялом, Митя в беспамятстве произнёс.
- Скоро, скоро у меня будет всё…
Я не стала уточнять, собирается ли он помирать в расчете на 22 девственницы и стадо крылатых баранов или просто с утра пораньше отправится покорять приятные страны.
- Скорее всего, опять перепил,- на этой мысли я спокойно заснула.
Так и вышло. С утра у него ныли бородавки и болел желудок.
- И это я тоже присовокуплю к рассказу,- отметила я. И пошла в магазин за соком и едой для любимого.
- Алло, ты знаешь, у них нет хлеба с отрубями и семечками лёна. Я возьму обычный, за 30 рублей.
-Нет! Значит надо сходить в другой магазин. И говядины. Обязательно говядины. Мы ее пожарим.
- А вы не прихерели ли?- спросила я, не виляя.
- Ну, я же тебе говорил. У меня скоро все изменится. Я получу деньги. И вообще, я же тебе так ничего и не рассказал. Меня, кажется, заметили! Приходи скорее, я уже соскучился.
Обидевшись на Митю, взяла хлеб и положила в рыбный отдел. Еще раз подметив, что все дурное, как и доброе передается по кругу. Без всякой логики.
А на улице начиналась весна. Просыпались и выходили из нор бомжи, белые голуби слетались на остановки, запах земли и собачьих фекалий рождал предчувствие лета. Все жили, гуляли, влюблялись, кому везло - ходили за ручку. Хотелось и мне.
А Дома лежал и медленно умирал Митя. В женских романах обычно пишут: « Не раздеваясь, она бросилась к нему. Неистово целовала сначала лоб, потом красные от горячки губы. Она как будто предчувствовала, что это их последний раз. И этому разу она отдала всю свою нежность и животную страсть».
У нас было по –другому.
- Ты опять валяешься?
- Ох, как плохо. Что- то совсем мне невыносимо. Хочется плакать.
И от макушки до попы в нём наступила пауза. Передо мной лежал и корчился образец типичного неудачника. Из под- одеяла высовывалась тонкая шея, на ней покачивалась и падала на бок голова. Оттопыренная нижняя губа, как у брезгливого аристократа дрожала и пыталась нащупать хоть какое- то слово.
Впервые остро встал вопрос « за что я его полюбила». Пол - года назад думалось, что не хватает мужчины. Сейчас понятно, что просто кота.
Вот он лежит, делает вид, что плачет. Его надо погладить и поцеловать. Потом, поменять еду и горшок. Чувствую, опять пахнет рыбой. Значит, пока я ходила в магазин, четвероногое успело перехватить консервы в холодильнике. Теперь мычит и не признается.
Часы пробили 5 вечера. В квартире наступило утро.
-Ох, какой же мне сон сейчас снился. Как будто в раю. Сказочный просто, - Митя вытер лоб. Пригладил к нему волосы. Приподнялся на подушках, и погрузился в грёзы.
-Как будто ко мне на личном вертолёте прилетает президент и просит меня стать его советником. Прям вот, как тебя, его видел. А я даже не удивлен. Как будто ждал его. Он в белом костюме.
- Ангел что - ли? - спросила я, чтобы раскачать чужое сумасшествие.
-Не Ангел! Почему ангел то? Просто в белом костюме. И вот говорит: « посоветуйте мне, Митя, что - нибудь про страну». И всё это не словами. А мыслями. Телепатически.
- А по поводу чего посоветовать?
-Не знаю, по поводу геополитики наверно. Я же ей занимаюсь в последнее время. Но самое грандиозное, что потом прямо к окну подлетает военный вертолет, спускается лестница и Путин помогает мне забраться по ней в фюзеляж. И мы летим как бы над Москвой, но на самом деле, над всей Россией. Он за штурвалом, а я рядом. В странном колпачке или чепчике, который раньше на ночь надевали. И мы летим. Я сидел, кажется по правую руку от него, - стал припоминать Митя, сознавая, что эта деталь в будущем сыграет важную роль.
В сонник смотреть не стали. И дураку понятно, что предзнаменование вещее.
-Ох, и жизнь начинается. Я же тебе не рассказал главного. Но это за обедом. Ты пока будешь готовить, я займусь делами, - и словно воскреснув, Митя, надев рваные домашние сандалии, побежал к компьютеру. Ссутулившись, шаркающей походкой, в одних трусах. Для гармонии, подумала я, ему не хватало капельницы и больничной рубашки.
Отсюда, с высоты трухлявого кресла с бутылкой пива наперевес и компьютером на коленках, Митя управлял миром. Ядерная кнопка фейсбука охранялась паролем «революция». Каждый вечер, чтобы не потерять навыки устного счета, Митя записывал, сколько бойцов из либерального лагеря перешли к нему на страницу и подписались. Число перевалило за 12 тысяч. Не все принимали живое участие в дискуссии, многим просто любопытно было наблюдать шизофрению в реальном времени. Люди буквально толпились под постами мыслителя, открыто переживая, что вот-вот автора заберут в психушку, а они все пропустят.
Тучи сгущались над Митей. Вспомнив, что у него в роду не только евреи, но и армянские комиссары, Митя объявил войну Украине и уже второй день ждал, поддержит ли его решение президент.
- Сейчас всё и решится. Буду я его уважать или нет. Если он настоящий правитель, он конечно заберёт Крым. И всё, что там ещё можно забрать. Жалко, что мы не в 19 веке. Тогда всё было проще. Ну, посмотрим, посмотрим...
И Митя после 11 часов чуткого сна, выпив успокоительного и обезболивающего, снова принимался палить во всех в Фейсбуке. Это была и его война тоже. Русского патриота, сына еврейского отца, и внука армянского коммисара.
-Ох, какие же они все тупые. Либеральная сволочь. Заморить всех и посадить. Иди сюда, где мои сиськи?!
Шизофрения прогрессировала. Возражать было нельзя. Все острые приборы предусмотрительно были спрятаны в ящик. Включая карандаши, которыми Митя уже пробовал заколоть себя сгоряча после разочарования в идеях либерализма, фашизма, антифашизма, снова фашизма, и вот теперь, национальной терпимости.
- Если бы я мог дать совет Путину,- Митя опять что- то увидел вдали, - я бы несомненно потребовал взять Крым, еще тогда в начале надо было сразу вводить войска. Хоть бы и под видом учений.
- Да, под видом учений начать войну. Ты – гитлер! То есть, гений!
- Не надо идиотничать. Мне, между прочим, предложили занять очень высокий пост в одном министерстве. Намекнули на это. Вот так.
- Министр спорта и туризма?
- Ну- ну, идиотничай дальше. А между прочим, один серьезный человек из администрации президента уже попросил меня написать резюме в вольном стиле. Мне намекнули,- шепотом произнес он, думая, что его сейчас прослушивают и слышат на самом верху, - что речь идёт… В общем, на меня обратили внимание в министерстве обороны.
- Нет!
- Да. Скоро эти все либералы будут у меня вот здесь,- Митя зажал кулачек.
Я уже не смеялась. Как психиатр тихо выслушивала чужой бред. Всё вдруг встало на свои места. И кровожадные речи о войне и свободном русском Харькове, оды правительству, которым стоит гордиться за смелость и, наконец, этот пророческий сон с летящим куда- то президентом.
Я не стала напоминать окрыленному мыслителю, как месяц назад ему таким же образом «тайно предлагали пост министра культуры». Впрочем, не уверена, было ли это на самом деле или к Мите как всегда пришел во сне Путин, или Володин, или судя по всему убедительный Жириновский. Кто- то сбил его с толку. В любом случае, две недели Митя не отходил от ядерной кнопки: не мылся, копил сексуальную энергию за мой счёт, отдавая всего себя войне и фейсбуку. Тогда я еще боролась за его мозг, а потому спросила.
- Как же тебя возьмут министром, если ты - неуч. У тебя же не начатое высшее,- пыталась я мыслить логически.
- Это сейчас не играет значения. В детстве я играл в театре.
А также в войну и сифу.
Волосатые ноги в рваных сандалиях беспокойно шаркали под столом, Митя жадно заглатывал говядину. Его захотелось погладить, успокоить и отвезти в какое- нибудь тихое место, например в деревню - пахать поля.
А ведь какой хороший был мужчина.
Простите,но... у меня какое-то ощущение "дежа вю": ведь это уже как-то было? Я уже читала это на "Снобе" - Вы что, по два раза один материал выкладываете? Ну что же - резонно!..
Эту реплику поддерживают: