Вечерами дома больше меня не ждут.

Да, по факту - то печальное резюме:

Окажись на постое стужа, стянула б жгут

Там, где шея, подарочным бантом зиме.

Но прогнозы радеют за потепление жил, 

Птицы стаями - будто б из магических шляп -

Прорывают канву души, что так терпеливо шил;

Переулок за переулком плюёт леденелый кляп.

Вслед моим шагам неспешно ползут листы,

Вдохновившись смелой, да более ранней травой, 

По брусчатке мёртвой иду - не спешу домой.

Я пытаюсь понять - куда торопился ты.