Все записи
17:22  /  9.06.17

819просмотров

Записки серийного Дизайнера

+T -
Поделиться:

Пункт 5

- Вань, а что, лютый папа у тебя или не очень?.. - подсаживаюсь к красивому немногословному юноше с грустными синими глазами, который всюду следует за мной, как тень. - Папа?.. - рефлекторно дрогнув плечами, переспрашивает Иван.

- Ну, Барон ваш. Цагар. Чо, много тут наших полегло?..

- ???

- Много тут дизайнеров на территории вдоль забора закопано?.. - учитывая обстоятельства, моя шутка получается весьма неудачной, - был тут ещё кто до меня?... Проекты свои предлагали?

- Да. Много кто был... Откуда только ни приезжали, - машет рукой в неопределённом направлении, - папа не лютый. У него душа... Его просто понять надо.

- А какая у него... душа? - на этой фразе в моей голове Михалков весь в белом берёт несколько жирных звонких аккордов на гитаре...

Куст сирени за спиной вдруг затрясся и захихикал тонким женским голосом. Потом шорох и всё стихло.

- Влюбчивый шибко. У меня 13 братьев... И петь любит. Недавно так увлёкся, попугай в клетке издох. Ушёл, не дождавшись припева.

- Ясно. Мне бы поговорить с ним. С папой... где бы его найти в это время суток?

- В субботу папа обычно спит до обеда, а вечером костры жгёт. На деньги... - вдруг понял, что сболтнул лишнего и осёкся, - Ну... у нас традиция... не говорите папе... Ночью на заднем дворе он будет. Всю ночь до рассвета.

Обедаю без аппетита, разбрасывая по столу сосиски. Все мои мысли собраны в тугой пучок на затылке, а моё астральное тело уже на заднем дворе нервно прохаживается вдоль забора, собирая хворост для растопки. Судорожно вспоминаю пионерские навыки складывания костра по типу "шалашик" от чего начинаю непроизвольно дымиться... Даже самогон на стиральном порошке не давал такого быстрого эффекта.

- КуЩай! КуЩай! Совсем худоооой... - в мою тарелку падает что-то мясное и жирное в подливе, а я тут же представляю, как спасаясь бегством, постыдно застреваю в форточке... - тебе куЩать надо! - и в глаза мне посмотрела долго, как-будто прощаясь.Я живу на втором этаже в домике для гостей, а на первом обитает моя персональная кухарка, в которой больше вздохов, чем во всех романах Уилки Коллинза, не говоря уже о Шарлотте Бронте.Господи, скорей бы вечер...

***

Он похож на древнего Шамана, взывающего к силам Природы и заклинающего одному ему видимых Демонов. Несколько Костров разложены на пустыре заднего двора и взмывают в небо, пытаясь ухватиться за него огненными руками. Он изменился. Он молод, энергичен и беспощадно красив в ярком свете этой полной луны, роняющей отблески на дно старого жестяного ведра, наполненного чем-то чёрным и странным...

- Ты готова испытать блаженство?.. - его лицо вдруг оказывается так близко, что я кожей чувствую жар его разгоряченного тела и на мгновение даже перехватывает дыхание.

- Я ждала этого Вечность, - вдруг я падаю на колени и начинаю молиться, обращаясь в сторону спутниковой антенны.

Все слова путаются и прыгают в моей голове просыпанным горохом, ударяясь и отскакивая...

"... Дорогой Бог, спасибо тебе огромное за всё! Дай мне сил это пережить, пожалуйста!..."

- Пей! - он зачерпывает чёрную жидкость из ведра и подносит к моему лицу алюминиевую кружку.

В следующую секунду я ощущаю его сухие острые пальцы у себя на затылке...Вкус железа на моих губах...

Никита Сергеич в моей голове ударяет по струнам с такой силой, что они рвутся, высекая на лету миллионы искр... Или, может, это просто костёр швырнул в небо охапку вспыхнувших прутьев?...

 

(Продолжение следует...) 

Комментировать Всего 6 комментариев

Ой!

Исправлю. Спасибо!

Не проверяю же никогда)))

Тина Шевцова Комментарий удален автором

Ну, а так, вообще... как?

А мне кажется, современное сознание отформатировано определённым количеством символов, и никто не читает длинные тексты...

Безусловно. Но можно и чуть поболе.