Навязчивая реклама вывела на портал Стихи.ру...

По привычке пробежался (для проформы), полистал. А чё, хорошие есть произведения. Вполне себе. Учитывая, что я не супер-пупер спец по слёзно-полосатым виршам. А они там все — простые любители поэзии. Выплёскивающие душу наружу — безо всяких жалоб и преференций. Но есть одно «но»… 

Среди добродушных людей, пишущих прозу ли, лирику, не суть: — всегда найдётся из 10 один, со звериным упорством пытающийся прорваться оттуда, из ихней стихирушно-индейской резервации куда-то… вдаль, что ли. Вверх, наружу, к звёздам. 

Чтобы неизменно печататься в центральных журналах и газетах. Чтобы колонка в «Литературке». Чтобы тысячи лайков. Чтобы помогать советом молодым «липкинцам» и начинающей ушасто-губастой студентуре. Чтобы в «Бисере» у Волгина поправлять очки на пурпурном бунинском носу. (Или «носе»?) 

И вот они — и есть настоящее подземное вулканическое зло. Джокеры. 

Коих выпустишь наружу — тут же умоешься кровавым потом. Их ни в коем случае нельзя пускать наверх, к свету. К лампе. В это чудно-призрачное царство свежих, не попранных чёрным графоманским сапогом идей и мыслей. 

Они — исчадье ада. Планета Зла. Да что там говорить… 

Я сам такой. И я уже здесь.