[poem]Память твоя и мое беспамятство//как два сообщающихся сосуда.//Но если что-то меж нами двумя еще и останется,//то это мое безрассудство, помноженное на твой рассудок. //Ну, может быть, еще немного немого страха, //вычтенного из бесстрашия,//вместо когда-то придуманного наспех благополучия.//А то, что было до этого твоим и моим, так и не станет нашим,//как неразделенность, которая будет ночной изжогою мучить.////         

                         Мадрид-Москва, март 2014 г. //[/poem]

                                                                   ---

[poem]Сколько дней не устанет//скитаться немая незрячая//тень. И надежда пустая –//нечаянно сдувшийся мячик –//выйдет в ранний рассвет,//смежит веки в росе//и уйдет рассыпаться кустами.////

Только начавшись, весь//день застрял в половине//второго. Но здесь//я совсем не повинен…//На другом берегу//ночь поймать на бегу//и рассвет как невидимый клин //между ними.////

Лето будет прогорклым//и впрок запасаться углем //надо будет с весны. Будет горьким //дым его. За неспешным углом //тополь в белом пуху,//капель дробь на слуху,//в покосившихся окнах – иконки.////

                              Нью-Йорк - Рим, декабрь 2014 г. – 1 января 2015 г.//[/poem]

                                                                 ---

[poem]Ну, что еще в ответ могу тебе сказать?//Жизнь - лишь песчинки в смуте пенной.//В ней важно утром открывать глаза,//А остальное – так второстепенно.//Но из второстепенных мелочей//Соткутся дни и месяцы, и годы,//Оставив за собой вопрос: «Зачем?».//А остальное будут лишь уходы. ////

                          Нью-Йорк – Москва, февраль 2020 г.//[/poem]

                                                                ---

[poem]Шахматная доска//Манхеттена,//по которой ночь, устав,//передвигает медленно//фигуры. И как бы походя//теряются очертания//дневной суеты и похоти,//становятся нечитаемы//всякие мелочи,//казавшиеся недавно важными.//И только кровь все мечется//под кожею влажной.////

                                            Тенафлай, июль 2011 г.//[/poem]

                                                               ---

[poem]В этом пространстве суток//совсем не бывает смысла –//только времени промежуток,//на который не стоит обращать//внимания. С мыса//летит насекомых праща//и рой нераспятых мыслей//с их гуденьем. Чуть дребезжащий//кофейник в сером провале утра,//неуклюже в него вбежавший//и оставшийся там, как будто//я сыграл уже в ящик.////

                                           Москва, ноябрь 2012 г.//[/poem]