Все записи
08:15  /  31.12.20

297просмотров

Память твоя и мое беспамятство...

+T -
Поделиться:

Память твоя и мое беспамятство
как два сообщающихся сосуда.
Но если что-то меж нами двумя еще и останется,
то это мое безрассудство, помноженное на твой рассудок.
Ну, может быть, еще немного немого страха,
вычтенного из бесстрашия,
вместо когда-то придуманного наспех благополучия.
А то, что было до этого твоим и моим, так и не станет нашим,
как неразделенность, которая будет ночной изжогою мучить.
         

                         Мадрид-Москва, март 2014 г.

                                                                   ---

Сколько дней не устанет
скитаться немая незрячая
тень. И надежда пустая –
нечаянно сдувшийся мячик –
выйдет в ранний рассвет,
смежит веки в росе
и уйдет рассыпаться кустами.

Только начавшись, весь
день застрял в половине
второго. Но здесь
я совсем не повинен…
На другом берегу
ночь поймать на бегу
и рассвет как невидимый клин
между ними.

Лето будет прогорклым
и впрок запасаться углем
надо будет с весны. Будет горьким
дым его. За неспешным углом
тополь в белом пуху,
капель дробь на слуху,
в покосившихся окнах – иконки.

                              Нью-Йорк - Рим, декабрь 2014 г. – 1 января 2015 г.

                                                                 ---

Ну, что еще в ответ могу тебе сказать?
Жизнь - лишь песчинки в смуте пенной.
В ней важно утром открывать глаза,
А остальное – так второстепенно.
Но из второстепенных мелочей
Соткутся дни и месяцы, и годы,
Оставив за собой вопрос: «Зачем?».
А остальное будут лишь уходы.

                          Нью-Йорк – Москва, февраль 2020 г.

                                                                ---

Шахматная доска
Манхеттена,
по которой ночь, устав,
передвигает медленно
фигуры. И как бы походя
теряются очертания
дневной суеты и похоти,
становятся нечитаемы
всякие мелочи,
казавшиеся недавно важными.
И только кровь все мечется
под кожею влажной.

                                            Тенафлай, июль 2011 г.

                                                               ---

В этом пространстве суток
совсем не бывает смысла –
только времени промежуток,
на который не стоит обращать
внимания. С мыса
летит насекомых праща
и рой нераспятых мыслей
с их гуденьем. Чуть дребезжащий
кофейник в сером провале утра,
неуклюже в него вбежавший
и оставшийся там, как будто
я сыграл уже в ящик.

                                           Москва, ноябрь 2012 г.