Все записи
17:51  /  14.03.19

401просмотр

Алька, Генка, Ирка, Данька, Шурка и Мойка

+T -
Поделиться:

Черт, вот хочется уже любви. И написать что-то хорошее про новую русскую литературу. Но только занесешь клавиатуру над принтером, как что-то пищит в желудке и отпускает. Я понимаю, что мы тут с госпожой рецензентом Соломатиной выступаем парочкой ковёрных – Рыжая и Лысый, и на нас обижаться грех, но и у клоуна есть боль.

Короче, пока я борюсь с butt hurt новеньким butt plug’ом, у меня для вас печальные новости. Те, кто считают себя русскими писателями, так и не научились простому искусству рассказывать истории.  Той самой элементарной вещи, которой учат даже самых тупых американских студентов литературных курсов при судоверфи Сан-Диего. В задницу ваши красоты, к херам ваши непрописанные даже шариковой ручкой характеры, дайте историю. Чтобы возмутиться, зарыдать или хотя бы подрочить. Мы смеялись над мудачком Паланюком, которого тут принято называть Палаником, мы мастурбировали с Золя, а как мы кончали с Мопассаном! Мы рыдали с Маминым-Сибиряком и ржали с Винни Пухом. И вот, мы открываем день за днем тома так называемой новой русской литературы и начинает щипать глаза, как в школьном сортире.

Какие-то тексты совсем ужас нерожденного, какие - ужас-ужас, но не ужас. А сегодня у нас удивительный текст, который мог бы быть литературой – «Сад запертый». У него для этого есть все – плотный текст, буквы, обложка, продуманная и даже грамотная диарея синтаксиса и морфологии. И если отойти немного и снять очки - то это выглядит прямо как повесть. А может быть, даже роман. 

На самом деле, вот есть такая группа – Foo Fighters. Люди, которые не понимают ничего в музыке считают ее рок-группой. А все остальные – картонным макетом рок- группы в натуральную величину. Так вот, это произведение двух милых тетушек, которым делать больше нечего, как со школьных ногтей писать книжки, это и есть – картонный макет литературы в натуральную величину. То есть, все прихваты и приблуды, а также примочки наличествуют и даже басист не такой тупой как обычно и остальные тоже громко играют. А все равно ни хрена не рокнролл.  

Я честно хотел их полюбить. Нет, не Foo Fighters, а этих двух тетушек, ради которых вырубили рощу. Но они злобно пнули меня прямо в мужское сердце (сейчас Соломатина скажет, что это была простата).

Потому что даже не вникая в сюжет, вы получаете первые маркеры одесского литературного стиля. Когда вместо имен героев вы слышите бесконечное «алька-шурка-данька-машка-ирка» это оно и есть. Нет, я конечно понимаю, что есть прямо-таки когорта девушек over 50, которые официально подписываются «Маша». Я знаю даже одну английскую баронессу с Привоза – он видимо до смерти будет подписываться  уменьшительным имечком.  Но «Машка-Алька» – это ваще бу-э. Это не вкусовщина. Это неумение автора справиться с героем на базовом уровне. А еще – неспособность рассказать историю.  Текст льется, вьется и авторы убеждены, что он сам по себе – история. Но это не так. Никакой текст сам по себе не вывезет историю. Даже если вставлять модные словечки типа «п***ец», чтобы никто не подумал, что автор не современен.  Но когда автор потом решает задать литературки, то получается совсем клюква. И прочие ягоды фрукты и овощи.

«...полная крупными белесыми, в зелень и золото, плодами, рядом наливалась пунцовая цыганочка, огромная антоновская яблоня осеняла своим библейским шатром получастка, у дальнего забора пламенели брусничными боками зоревых яблок гибкие аборигенки, на тропинках под ногами хлюпала осыпающаяся венгерка, и высоко над головою мерцали в темно-зеленых листьях янтарные мирабели… среди мха всех расцветок — от нежно-зеленого до серебристого — с красными маковками кукушкина льна рдеют гроздочки прозрачной весенней клюквы, бодрящей и напитавшейся сладости за долгую северную зиму…хрупкость такая нежная, будто у маленького светло-лазурного мотылька, каких много по концу лета в высокой траве, и вроде неяркие у него крылышки на первый взгляд, но всмотришься — и аж обволакивает благостью от бархатного, молочно-голубого света невесомых узоров на них»… ну в общем – «Инда взопрели озимые. Рассупонилось солнышко, расталдыкнуло свои лучи по белу светушку. Понюхал старик Ромуальдыч свою портянку и аж заколдобился».

И я даже не говорю о чудовщиной безвкусице всех этих «легкие брови-крылышки». Носик-бананчик. Ушки-пельмешки. Блин.

И несмотря на все эти переходы-переезды - то какая то заграница, то Питер, то какие-то иконы – все, что должно было создать некий огромный мир и движение героев куда-то в сторону Бога. Но проблема современной русской литературы именно в том, что она не имеет никакого бога.  Вместо этого – картонный макет. Внутри нет ничего. И поэтому тексты безжизненные – ни тебе трагедии, ни тебе комедии, ни тебе катарсиса, ни тебе своей Голгофы и крусификции – только имитация. А ведь это, как говорят, авторки и есть тот самый п***ец.

 

http://www.natsbest.ru/award/2019/review/alka-genka-irka-danka-shurka-i-mojka/