Себастьян Фитцек. Я – убийца. Центрполиграф, 2017.

Плодовитый автор психопатотриллеров русскочитающей публике представлен пока не полностью (кажется, четырьмя из, вроде бы, одиннадцати романов), но эффектно. Этот, свежепереведенный, сходу парадоксолизирует читателя, казалось бы, абсолютно невероятной ситуацией и дальше цепко держит его, нервного и заинтригованно-напуганного до самого финала. 

А ситуация такова: к дорогостоящему адвокату (у которого и своя-то голова полна трагических тараканов) приводят десятилетнего сироту, который говорит, что пятнадцать лет назад он убил человека. И, да, гнилые останки находят имеено там, куда мальчик указывает, и действительно труп нетронуто гнил себе целых пятнадцать лет. Дальше – больше трупов, и, как принято жанром, адвокат затевает самостоятельное расследование, с опасностью для жизни (да и не только его собственной) погружающее его в мрачный параллельный законспирированный мир насилия и порока.

Насколько я понимаю, Фитцек обожает разные психические нездоровья и умело взбалтывает на их основе свой фирменные сюжетные коктейли – а доверчивый читатель путается и пугается, не в силах (вплоть до развязки) объяснить себе происходящие алогичности, чем и остается доволен. Ну, по крайней мере, один доверчивый читатель. Который – я.

И это уже во второй раз, а про первый – вот тут.