Все записи
13:28  /  19.03.20

488просмотров

Не мечтать

+T -
Поделиться:

Календарь смартфона срыгнул напоминание, чтобы я, упаковывая чемодан, не забыл взять солнцезащитные очки. А я уж и билет на поезд сдал, и отменил встречу с окулистом, после которой мне и пришлось бы прятать глаза от дневного света. 

Могу глядеть во все глаза, - а видеть то, что уж получится. Вижу. 

Тот хотел через пару лет бросить постылую работу и заняться милой. У той были планы поднакопить деньжат и открыть свою лавочку - именины сердца. У того были надежды пораньше выйти на пенсию, - и кажется, день ото дня я все отчетливей слышу сухой щелчок, с которым они лопаются, эти малые планы. 

А не разорится ли цветочный по соседству? И куда пойдёт та бабка в наряде немытой доброй феи? А если итальянцы закроются, смогут ли открыться? И что делают сейчас те специалистки по аргентинским путешествиям, которых не видел никогда, но которые так славно придумали нам и лежбище морских львов (или это были слоны?), и вина Мендосы, и водопады с доверчивыми бабочками? Хватит ли им, специализированным столь узко, сил пережить экономический обморок, в который сейчас заваливается буквально все вокруг?

В такие дни хорошо писать об уходящей натуре, чувствовать себя пережитком отчаливающего в небытие прошлого. Оно уже уходит, а ты, предчувствуя пустоту, тому еще не веришь, и не знаешь ещё, что вот-вот придут злые жестокие дети, с которыми не будет никакой возможности договориться, они не понимают тебя, твои сдувшиеся планы, а ты не понимаешь их тоже, неся где-то сразу над надбровными дугами, под желтым пергаментом лба воспоминание о щелчке, после которого ничего не стало. 

Оно все есть, но не стало твоего, что няньчил ты так долго и тщательно, вложил и вложился, подумал, рассчитал, не учтя только уханья одной одичалой летучей мыши. 

И вот щелчок.

Я прямо вижу как небесный боженька сидит сейчас на своей небесной табуретке, - там, за лысыми деревьями, видите? - на мосластых его коленях обертка с пупырышками, что производили до недавнего времени в неимоверных количествах. Он лопает эти пупырышки, и от того этот сухой, жёсткий звук: одна мечта, мечта вторая, третья, двунадесятая - бессмысленное наслаждение, сладострастие даже - ощущать под пальцами эту упругость и, надавив чуть сильней, сплющивать ее в вялую тряпочку, ни цвета не имеющую, ни силы.

Какой у всего этого смысл, все спрашиваю себя в эти дни - чему можно научиться, на себе испытав, как ненадёжны могут быть любые планы?

Не мечтать?

В чем #щасте?