Холод

Дмитрий Лигай

В обморок лучше всего падать в хвостовом туалете «боинга-737».

Неплохо, конечно, завалиться с унылым лицом где-нибудь на пляже или на диване среди мягких подушек, но если ни песка, ни дивана в нужный момент не подвернулось, то лучше туалета в хвосте «Боинга» места уже не найдешь.

Каморка настолько тесная, что никто ничем не рискует. Прослушав обычные в такие моменты звонки у себя в голове и, как всегда, успев им еще удивиться, мягко складываемся и сползаем по стеночке. Если стоим лицом к унитазу, колени упрутся в него, поэтому гигиеничней повернуться к белому другу бочком. Тогда ноги сами собой фиксируют нас, упираясь в панель умывальника, и мы затихаем на полу в позе так и не родившегося эмбриона.

Лайнер мчит нас над облаками, в проходе к туалету образуется очередь, стюардессам пора выво­зить свою тележку с едой, а мы блаженно отсутствуем. Нас нет ни на борту самолета, ни в небе, ни в собственном теле, ни в стране грез. Мы нигде, и наша внезапно осиротевшая оболочка со скоростью почти девятьсот километров в час летит спиной к тому промерзшему странному городу, где прошла половина то ли нашей, то ли ее жизни.