Однажды я спрошу тебя про Любовь, а ты мне скажешь, что Ей не нужны слова. Любви нужны поступки, которые говорят громче любых слов.
- А как же все эти песни?.. Как же все эти стихи?.. Цветаева как же?.. а Маяковский?.. Лишнее? Зря писали?..
Ты легонько щёлкаешь меня по носу, а я утыкаюсь тебе в грудь и ползу медленно вверх, собирая с кожи твой запах. Шея - волнительная дорога, ведущая в Храм. Она полна предвкушений. Здесь я, пожалуй, приторможу... Губами исследую поверхность и найду то место, откуда берутся все эти мурашки... Спрячу несколько лёгких поцелуев тебе за ухо, вдохну упоительно-усилившийся аромат и прошепчу на выдохе: "Люблю".
- Разве плохо?.. Скажи, разве это плохо? Слова нужны, они обволакивают, как кокон.
- А я помою посуду и постираю носки.
- А я защекочу тебя ресницами! - А я их пересчитаю, пока ты будешь спать. - Да, ты больной невротик!
- А ты - болтушка с 667-ю ресницами.